Ich kann mich noch erinnern an all die Künstler an der Universität. Sie sind im Leben untergegangen. Sitzen in kleinen Büros und denken nicht mehr an die Welt. Ist es einfach mit ihnen geschehen, oder hatten sie sich entschieden? Wussten sie, dass aus ihnen kein Malewitsch und kein Majakowski werden würde? Kein Max Ernst, kein Karl Kraus? Sie sitzen in kleinen Büros und es legt sich Staub auf die Welt.